Я - грубо нарисованный
немыслимо мягким карандашом
рукой дилетанта..
Мне трудно двигаться. Каждый
взмах ресниц, каждый вдох,
каждое движение негнущихся
пальцев причиняет зверскую боль.
Любая зашевелившаяся в голове
мысль тут же подвергается казни -
мозг обложен плотным слоем ваты.
Она не снег, она не стает.. В глазах -
муть. В душе - сожаление.
Мне нравилось быть всего лишь задумкой..