Дочитала Гэтсби. Медленно, слишком медленно
до меня доходит, почему такие вещи считаются
классикой. Большую часть этих ста пятидесяти
страниц люди говорили, в сущности, не о чём.
Создавалось ощущение, что Фицджеральд расставляет
декорации. Вот дом Ника, вот - дом Бьюкененов,
вот - заправка Уилсонов, вот - вилла Гэтсби...
И действующие лица. Почти каждый персонаж
словно живой человек, играющий какую-то дурную
роль, не до конца прописанную, слишком ограниченную.
Все они оказались такими. Все, кроме Ника и самого
Гэтсби. При этом Фицджеральд потрясающе делает
атмосферу, словно из кусочков собирает живой мир
вокруг этих нелепых фигур, в меру - красоты, в меру -
грязи. И над всем этим Гэтсби, как единственное
по-настоящему живое существо, думающее, мечтающее,
стремящееся к свету и боящееся столкновения с ним.
Хранящий надежду. Его зелёный огонёк на пирсе,
желанный, недостижимый... И такая концовка, какую
понимаешь - всё правильно, но как же, как же...
Совершенно не моя пьеса, не мой жанр, но не смотря на
это оно невероятно задело за живое. И вот я сижу в конце
рабочего дня и перевариваю эту историю. Минута за минутой,
словно не могу поверить. Нет, не автору - судьбе.