чем ближе к полярке, тем сильнее
путаюсь в собственных кишках.
вселенная,
роднаялюбимаятакаявсямоя
полегче, прошу тебя.
у меня грудная клетка так взорвётся
не выдержит моторного ритма
и из неё вылезет чужой, накуренный моим парламентом.
hello, word, блять.
так хочется закутаться в мудрёные гессевские аллегории
и абстрагироватьсяотэтойчёртовойбеготни.
там задроченный на всю голову Йозеф Кнехт
рассуждает о совершенстве и единстве идей в творце,
сидя в своём утопическом мирке, построенным масонской ложей.
и всё у него хорошо.
а я тут, размазанный собственными внутренностями слушаю тишину,
дар взрыва далёкой сверхновой, и ничего уже не понимаю.