Вечера, из которых мне удаётся
выжимать тепло по капле. Смешиваю
его с закатом и бесконечными ожиданиями
электричек на людной платформе. Они
говорят вокруг, я их не слышу. Открывают
рот, а там тишина. Только песня за кадром.
Забавно, но всегда одна и та же.
Вечера, зависшие где-то между прошлым
и будущим и названные мифическим
"настоящим". Настоящим, в котором у меня
ничего нет, кроме пары сомнений в кармане
да ухмылок - на каждый взгляд по одной.
Вечера. Кроме них лишь светящееся окно
аси, опротивевшее до невозможности,
молчащий телефон и точки в конце фраз.
Я просто хочу чувствовать уверенность
в твоих словах. Но то ли её нет, то ли я
глухой, параноик или просто заучившийся
психолог.
Давно я не писал так.