На мгновение пролетела мысль о том, что я не более, чем тряпка, о которую иногда можно потереться. Всё как-то быстро, странно-непонятно, непривычно. Вспомнились проститутки из дома Анны Марковны из купринской "Ямы".
Забила. Надоели мысли, не приводящие не к чему. Только ломит больше.
Это не о тебе. Это обо всех.