Смотрю на отражение этого маленького Квазимодо. Чего ему нужно от этой жизни: всё или то, что есть? В глазах читается полусумашедшая ахинея. Он мог бы дарить девушкам тёмно-красные розы, пить с ними вино, читать стихи на балконе, прерываясь на редкие затяжки... носить широкополую шляпу, острый нож и упаковку лезвий... и никогда не ночевать дома. Однако вот он сейчас идёт. Один, сливаясь с толпой таких же как он Квазимодо..