В черную пору отлива, как и в прилив, равно ощущается беспредельная мощь океана. (c)
Ночи, вовсе не усталые, в прокуренной
кухне под страшного состава алкоголь.
В воздухе летают стрелы заинтересованности,
неуверенности, страха и того странного
ощущения, что когда-то что-то подобное
уже было и именно поэтому я не испытываю
ни капли дискомфорта - острые убийцы
проносятся мимо, попадая лишь в моего
собеседника, устроившегося рядом.
Выбор. Долгий, по обе стороны совершеннейшая
беспросветность.
Дальше - кутерьма. Строй неизвестных
мне эмоций, странных мыслей, движений
рук, слов, просто звуков заполняет сознание.
Оно того не стоит - я точно знаю. Но сохранять
здравость ума тяжело, почти невозможно.
Глупо так. Потерянно.
Форточка, сигарета не курится. Знакомые
линии, знакомые шаги, переливы ночных
красок. Пальцами ног наощупь нахожу
дорогу ко сну. Сну, постоянно прерывающемуся
фирменным бредом всё того же собеседника.
Лёгкая улыбка - всё, что я могу тебе предложить.
Внутри же хохочу и мне несколько стыдно
за это, ведь такая попытка заслуживает уважения.
Хотя бы уважения. Но и того нет. Слишком всё
красиво и пафосно, громкие слова, за которыми
не видно цели. Но есть из чего делать выводы.
И я их делаю..

@музыка: Flёur.